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Encuentros con Anna Ajmátova: durante un puñado de años del siglo XX la poesía rusa se concentró noche a noche en la taberna El Perro Vagabundo, y en ella Anna Ajmátova brilló con luz propia. Gueorgui Adámovich cuenta algunos de sus encuentros con la autora de Poema sin héroe y Réquiem.

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[ILUSTRACIÓN OMITIR]

No puedo recordar con exactitud cuándo fue que vi a Anna Ajmátova por primera vez. Probablemente fue dos años antes de la Primera Guerra Mundial, en un seminario romanogermánico, en la Universidad de San Petersburgo. Como estudiante, yo no tenía una relación directa con este seminario, pero con frecuencia asistía: era como una especie de cuartel general del joven --y recientemente aparecido-- movimiento acmeísta, y al mismo tiempo el lugar de encuentro de los primeros formalistas, que todavía dudaban de sí mismos y que desarrollaban sus teorías más por rechazo de todo tipo de cosas que por una convicción fuerte. Pero los romanogermanistas miraban con desdén la sección rusa de la facultad de historia y filología, y no les faltaba razón. Gumiliov, (1) por ejemplo, contaba con maliciosa irritación que en el examen de literatura rusa --examen en que él se disponía a brillar por sus conocimientos y la agudeza de sus opiniones-- el profesor Shliapkin le preguntó:

--Dígame, ¿qué considera usted que haría Oneguin si Tatiana decidiera abandonar a su esposo? (2)

En el seminario romanogermánico las pláticas y discusiones se llevaban a otro nivel y, para mí, personalmente, estaba rodeado de una aureola singular, misteriosa, de irresistible fascinación. Varias veces al año se armaban allí veladas poéticas -no para el público, sino para los "suyos"-- y ser contado entre los "suyos" era, no sin cierta indulgencia, motivo de gran alegría. En una ocasión K.V. Mochulski, mi futuro cercano amigo de París, con toda su impetuosidad y su carácter un tanto vacilante y de una sensibilidad enfermiza, que lo incapacitaba para ser un verdadero formalista, me dijo: "Venga hoy sin falta ... ¡estará Ajmátova! ¿Usted no ha leído a Ajmátova?"

¡Que si había leído yo a Ajmátova! Desde las primeras líneas suyas que cayeron ante mis ojos y su invocación al viento:

Yo era libre, como tú, Pero quería vivir demasiado. Mira, viento, mi cuerpo está frío Y no hay a quién estrechar la mano ...

Quedé encantado con esta intermitencia rítmica, "Y no hay a quién estrechar la mano", y, como entonces se acostumbraba decir, quedé "atravesado" por sus versos, casi como me sucediera...

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