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Zárraga y yo.

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Para A.P.A.

Estudiosos solventes en asuntos de arte han dedicado páginas de relieve a la obra de Ángel Zárraga. Hacen insulso un ensayo que yo sería incapaz de hacer, aun si lo deseara. Comentaré en cambio una percepción que me abruma de pronto: con ningún artista he tenido trato tan antiguo ni constante como con Zárraga. Esto obedece tanto al destino como al accidente. El destino, porque la madre de Zárraga, Guadalupe, fue hermana de mi bisabuelo Pedro Argüelles, que fuera poeta, profesor de clásicos en la preparatoria de San Ildefonso y decano de la Universidad Nacional. El pintor y yo pendemos pues de un árbol genealógico que crece junto al mismo charco desoxirribonucleico.

Muy niño escuchaba a mi abuela y a sus prolijas hermanas contar historias cuyo héroe era el artista. La que más me asombraba era la que lo ubicaba en París, donde pintaba febrilmente el rostro de la Virgen María mientras unas canallas bombas nazis explotaban a su alrededor. Más tarde, como a los diez años, se me llevaba de visita a la casa del tío Paco Zárraga en Guadalajara, un hombre afable, despiadadamente calvo, tan atildado como su hermano y con el mismo bigotín esculpido. Había obra de Zárraga en todos los muros: cientos de dibujos, estudios y bocetos a la acuarela o al lápiz carbón o sepia. Era como el taller de Zárraga, pero dispuesto verticalmente. Mis preferidos eran aquellos que mostraban, preciosamente dibujados, delicados estudios de anatomía femenina que turbaban mi alma, seducían mis ojos y multiplicaban mi admiración por aquel Ángel misterioso. Ante esos...

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