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El joven de la banca del parque.

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Las buganvillias trepan solferinas sobre las bardas y las jacarandas tiñen de lila la mañana. Mayo se ha apoderado de tus aromas. Caminas junto a tus padres las mismas dos cuadras de cada domingo hasta la iglesia y esperas, con ellos, a que el sacerdote suba al púlpito. Las lujurias del amor libre han desencadenado la maldición de pestes y enfermedades modernas que amenazan a nuestros jóvenes, como el sida y otras innombrables en este recinto libre de pecadores, predica desde su alzacuello el padre. Pero tú, reclinada, no sigues el sermón; en cambio evocas tu imagen ligera de aquella tarde tibia cuando de la mano de él, cruzarías la puerta giratoria de gruesos cristales humo y chapas doradas. La excitación mojaba sus palmas entrelazadas hasta que el timbre del ascensor anunció la llegada al piso destinado.

Hasta que lo conociste, cada domingo había sido igual. Comer con los abuelos y mirar los toros o el fútbol por televisión, elección que depende siempre del humor del abuelo. Moría el invierno y ese joven estaba sentado en la banca del parque, frente a la iglesia....