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El último mundo: región límite en una ciudad que se define por su incapacidad para limitarse, el "Tianguis de las Torres" ofrece la última posibilidad del reciclaje: la venta de lo que no sirve o ya perdió su par. Laura Emilia Pacheco entrega la crónica de un territorio en el que la única posibilidad de que algo sea nuevo estriba en que lo hayan robado.

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SÉ QUE, EN VIDA, FUE UN PERRO PORQUE su silueta resalta a pesar de la negrura del asfalto: orejas, hocico, cuerpo, cola, delineados con nitidez. Tantos vehículos lo han prensado que, ya muerto, su momia umbría es una oblea perfecta; la pieza de un collage urbano que recuerda una escena parecida a las que, cada vez con mayor frecuencia --pero también con creciente fugacidad--, ilustran los noticieros del mundo: un domo de peces que se pudre en las aguas tóxicas de un lago; el rehilete concéntrico de cabras fulminadas por el aliento venenoso de un volcán; poblaciones enteras arrasadas por la furia vindicativa de la naturaleza que deja una estampa de aniquilación horizontal. Pero aquí, en el Oriente de la ciudad de México, el cataclismo obedece a otro tipo de siniestro.

"Bienvenido a Iztapalapa", reza un letrero enorme. En lo que en tiempos prehispánicos fue zona lacustre, vergel y punto estratégico para la defensa de la magnífica Tenochtitlan, hoy se erige el "Tianguis de las Torres": un mercado itinerante, auténtico desafío a la capacidad visual. Al raciocinio. Las palabras de los programas urbanos, los discursos sobre justicia, progreso, salud y bienestar se confunden con los remolinos de polvo, con la bruma de propaganda política que obstruye la vista de los volcanes que, implacables, se yerguen en la distancia.

Puntual espejismo, este mercado aparece y se esfuma tres veces por semana en una de las riberas de la enorme avenida que se llama Eje Seis. Resuena a profecía futurista. De alguna manera, lo es: Cuando el Eje Seis nos alcance. Prefiero no pensar.

La oferta de productos es tan misteriosa como la procedencia de las mercancías. Como mástiles de una flota triste y desarrapada, las torres de alta tensión --de ahí el nombre del lugar-- sobresalen de entre un mar de lonas. Encallados, esos baluartes metálicos son el único toque de verticalidad en medio del dosel de plástico que ulula con el viento: el techo de cientos de puestos que conforman un cosmos alucinante. Tanto, que podría parecer artificial. Es lo opuesto al idílico rincón de selva brasileña que describe Enrique Vila-Matas en una crónica de El País Semanal. Su paradisíaco Paraty es la excepción en un mundo donde, como en México, cada vez con más frecuencia el del tianguis es la regla.

Filas y filas de puestos dan lugar a calles y callejones ambientados por el color de las lonas que protegen de un sol seco, inclemente. Los pasillos son estrechos y no...

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