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Maurice Blanchot: una necrologica. (Filosofia).

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"Los escritores más puros --escribió a propósito de Mallarmé-- no se hallan enteramente en sus obras, también han existido, incluso vivido: hay que resignarse". Una necrológica de Maurice Blanchot estaría obligada, entonces, a recordar sus prevenciones contra lo biográfico, pero también a resignarse ante la ironía de que este pensador incansable de la muerte haya fallecido a la venerable edad de 95 años.

Para lo primero, Blanchot nos hereda suficientes frases en busca de su necrológica perfecta: casi inevitable citar el "travaille de la mort qui prépare les êtres à la verité de leur nom", la "dérision de l'immortalité", el "mourir comme par mégarde", etcétera. Para lo segundo sólo disponemos de algunos datos elementales, mal cosidos en los periódicos del pasado 24 de febrero, los "deslices" de sus propios libros y un par de volúmenes (de Roger Laporte y de Cristophe Bident) que contribuyen al enigmático testimonio de una existencia hundida en el silencio de la escritura.

Blanchot, último monje de la filosofía francesa, vivía hace años en la banlieu parisina y sólo recibía a unos pocos iniciados en su particular idea de la amistad, juramentados para defender la intimidad de un escritor recluido desde los cuarenta años. Nadie pudo evitar que en 1985 un periodista le tomara algunas fotografías clandestinas en el parking de un supermercado, único caso conocido (sólo imaginable en Francia) de un paparazzo de la filosofía. Lo precario de esas imágenes, la silueta borrosa de alguien que huye de...