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Villaurrutia: poeta de turno nocturno.

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Yo QUISIERA UNA ANTOLOGÍA DE POETAS --DIGO BIEN: DE POETAS y no de poemas-- en la cual cada uno estuviera representado por una pieza que, no siendo necesariamente autobiográfica, lo retrataría tel qu'en lui-même. Allí estaría Xavier Villaurrutia con uno de sus poemas mayores, "Nocturna rosa", en cuyo comienzo hay una rosa ya muy suya aunque él inexplicablemente la niegue:



Yo también hablo de la rosa. Pero mi rosa no es la rosa fría ni la de piel de niño, ni la rosa que gira tan lentamente que su movimiento es una misteriosa forma de la quietud,

para, luego, al final, proponer la imagen inquietante que habría elegido como la flor primera, última y xaveriana:

Es la rosa que abre los párpados, la rosa vigilante, desvelada, la rosa del insomnio desojada. Es la rosa del humo, la rosa de ceniza, la negra rosa de carbón diamante que silenciosa horada las tinieblas y no ocupa lugar en el espacio. (1)

Esa rosa saxífraga, que horada tinieblas como piedras, me presentó a Villaurrutia. Recuerdo la tarde de los años cincuenta y la informal charla en el café universitario en que Jorge Portilla, para ilustrarnos a Salvador Elizondo y a mí el dictum famoso de Henri Bergson: "El tiempo es invención o no es nada", recitó las seis líneas del incipit de "Nocturna rosa", haciendo aparecer ante nosotros una flor de la mente, intemporal, inespacial. Desde entonces ningún otro poema me permite imaginar más nítidamente al poeta Villaurrutia que esa flor a la que hoy llamaríamos virtual, y ninguna otra rosa de otro poeta me habrá parecido más hermana de la del anticipado epitafio de Rainer Maria Rilke (del que Eduardo Lizalde ha hecho una versión en español que ya es poema también suyo):

Rosa, oh pura contradicción, deleite de no...

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